Paul Verlaine (1844-1896) A Émile Blémont.

XXXII
A ÉMILE BLÉMONT.
La vindicte bourgeoise assassinait mon nom
Chinoisement, à coups d’épingle, quelle affaire
Et la tempête allait plus âpre dans mon verre.
D’ailleurs du seul grief, Dieu bravé, pas un non,
Pas un oui, pas un mot! L’Opinion sévère
Mais juste s’en moquait autant qu’une guenon
De noix vides. Ce boeuf bavant sur son fanon,
Le Public, mâchonnait ma gloire. . . encore à faire.
L’heure était tentatrice et plusieurs d’entre ceux
Qui m’aimaient en dépit de Prud’homme complice,
Tournèrent carrément, furent de mon supplice.
Ou se turent, la peur les trouvant paresseux,
Mais vous du premier jour vous fûtes simple, brave,
FIDÈLE; et dans un coeur bien fait cela se grave.