Paul Claudel. (1868-1955) Ardeur.

Ardeur.

La journée est plus dure que l’enfer.

Au dehors un soleil qui assomme, et dévorant toute ombre une splendeur
aveuglante, si fixe qu’elle paraît solide. Je perçois dans ce qui m’entoure
moins d’immobilité que de stupeur, l’arrêt dans le coup. Car la Terre durant ces
quatre lunes a parachevé sa génération; il est temps que l’Époux la tue, et,
dévoilant les feux dont il brûle, la condamne d’un inexorable baiser.

Pour moi, que dirai-je? Ah! si ces flammes sont effroyables à ma faiblesse, si
mon oeil se détourne, si ma chair sue, si je plie sur la triple jointure de mes
jambes, j’accuserai cette matière inerte, mais l’esprit viril sort de lui-même
dans un transport héroïque! Je le sens! mon âme hésite, mais rien que de suprême
ne peut satisfaire à cette jalousie délicieuse et horrible. Que d’autres fuient
sous la terre, obstruent avec soin la fissure de leur demeure; mais un coeur
sublime, serré de la dure pointe de l’amour, embrasse le feu et la torture.
Soleil, redouble tes flammes, ce n’est point assez que de brûler, consume: ma
douleur serait de ne point souffrir assez. Que rien d’impur ne soit soustrait à
la fournaise et d’aveugle au supplice de la lumière!