Paul Claudel. (1868-1955) Le jour De L'heure Jaune.

Le jour De L'heure Jaune.

De toute l’année voici l’heure la plus jaune! Comme l’agriculteur à la fin des
saisons réalise les fruits de son travail et en recueille le prix, le temps
vient en or que tout y soit transmué, au ciel et sur la terre. Je chemine
jusqu’au cou dans la fissure de la moisson; je pose le menton sur la table
qu’illumine le soleil à son bout, du champ; passant aux monts, je surmonte la
mer des graines. Entre ses rives d’herbes, l’immense flamme sèche de la plaine
couleur de jour, où est l’ancienne terre obscure? L’eau s est changée en vin;
l’orange s’allume dans le branchage silent. Tout est mûr, grain et paille, et le
fruit avec la feuille. C’est bien de l’or; tout fini, je vois que tout est vrai.
Dans le fervent travail de l’année évaporant toute couleur, à mes yeux tout à
coup le monde comme un soleil! Moi! que je ne périsse pas avant l’heure la plus
jaune.