Joachim Du Bellay. (1522-1560) A son livre XXI

XXI
Conte, qui ne fis onc compte de la grandeur,
Ton Dubellay n'est plus, ce n'est plus qu'une souche
Qui dessus un ruisseau d'un doz courbé se couche,
Et n'a plus rien de vif, qu'un petit de verdeur.
Si j'escry quelquefois, je n'escry point d'ardeur,
J'escry naivement tout ce qu'au coeur me touche,
Soit de bien, soit de mal, comme il vient à la bouche,
En un stile aussi lent, que lente est ma froideur.
Vous autres ce pendant peintres de la nature,
Dont l'art n'est pas enclos dans un protraiture,
Contrefaites des vieux les ouvrages plus beaux.
Quant à moy je n'aspire à si haulte louange,
Et ne sont mes protraits aupres de voz tableaux,
Non plus qu'est un Janet aupres d'un Michelange.